Bestemmia e si accende la creazione delle sue tozze dita artritiche, guarda il fumo che sale lento verso l'alto, guarda l'evolversi delle volute grigie con riflessi azzurri, guarda il tabacco che brucia.
Mormora tra se, impreca tra i denti, poi inizia a dire:
“Dicono che non abbiamo ideologie, che non abbiamo sogni.
Non è vero!
Tutto ciò in cui credevamo l'abbiamo perso, la vita ce li ha portati via, il quotidiano ci distrugge ogni speranza.
Viviamo per lavorare, il nostro futuro è segnato da un ovvio finale.
Chi ha prodotto tutto questo?
Ragazzo siamo stati creati da altri esseri come carne da macello, la C.I.A. lo sa, l'America lo sa, l'anarchico Galli lo sapeva, è per questo che lo hanno ucciso.
Siamo tenuti sotto controllo ogni giorno, secondo te perché sto fermo; così pensano che io non mi muova.
Come pensi che Annibale abbia attraversato le Alpi?
Chi credi che fosse Ottone il grande di Sassonia?
I massoni mi odiano perché vogliono sapere quello che so, ma a te lo dico se vuoi.”
Preso da questa sindrome di complotto potrebbe andare avanti per ore, così lo saluto e me ne vado.
Il vecchio non ce la fa proprio più, il mio cane condivide la mia opinione.
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